Enséñate, que es Halloween

La pulpa fría se le pega bajo las uñas antes incluso de entender por qué ya no se mueve. Naranja, fibrosa, un poco dulce, se escurre entre los dedos de Léo y vuelve a caer en el hueco de la calabaza con un ruido blando. Noah sujeta el cuchillo. Es lo único que le han pedido. Sujetar el cuchillo. Lo sujeta mal, la hoja hacia abajo, la muñeca demasiado rígida, porque sus ojos ya no saben dónde posarse.

El ventanal da a la calle desierta. Nadie, o casi. Una farola, hojas muertas, la luz amarilla de un porche más allá. Dentro, Léo ha encendido la lámpara del techo y la del banco de trabajo, demasiado, muchísimo para una noche de octubre en la que se vacía una hortaliza. El cristal lo devuelve de lleno. Torso desnudo. Pantalón corto de deporte gris, cintura baja, lo bastante baja para que la línea de las caderas sea una provocación y no un accidente. Está inclinado. Los omóplatos se mueven cuando arranca los filamentos. La espalda es ancha, brillante de un esfuerzo que no tiene nada de esfuerzo. Noah ve el hueco de los riñones, el nacimiento del culo, la tela que tira.

¿Lo vas a dejar o piensas clavármelo en la mano?

La voz de Léo es baja, casi divertida. No se vuelve. Lo sabe. Noah también lo sabe ahora, con una precisión que le calienta la nuca. No es casualidad, la luz. No es casualidad, el pantalón. No es casualidad que haya llamado a Noah solo para sujetar el cuchillo cuando hay tres en el cajón.

Noah deja la hoja sobre la madera. El mango golpea, seco.

Estás en el escaparate.

Lo sé.

Léo se incorpora. Despacio. Los abdominales se dibujan bajo la piel tensa, no una tripa de revista, la tripa de un tío que levanta peso, que suda, al que le gusta que lo miren hacerlo. Un hilo de pulpa le cruza el ombligo. No se lo limpia. Se pasa el dorso de la mano por la boca, abre los dedos, y Noah ve la lengua, breve, probar lo naranja. El gesto es sucio. Calculado. Hermoso.

Fuera, un coche pasa sin frenar. El reflejo de Léo tiembla en el cristal y luego se queda quieto otra vez, ofrecido a la calle como a una sala.

Si alguien levanta la vista, dice Noah.

Que la levante.

Léo agarra el borde del pantalón con los dos pulgares. Todavía no se lo baja. Lo tira un centímetro, justo lo bastante para que asome el vello oscuro, denso, recortado de cualquier manera, y para que se adivine la base de la polla, pesada, ya medio dura contra el algodón. Noah nota que se le seca la boca. Ha venido en sudadera, en vaqueros, con pinta de quien echa una mano a un colega. Tiene veintiocho años, Léo treinta y uno, se conocen del gimnasio, de las cervezas, de los chistes demasiado largos. Nada de esto. O todo esto, y Noah no quería ponerle nombre.

Mírame, dice Léo. No a la calabaza. A mí.

Noah mira. Esa es la trampa, y entra sin forcejear. Léo gira un poco las caderas hacia el cristal, hacia él, hacia los dos a la vez. El pantalón baja. No de golpe. A tirones, como si se desnudara para un público que todavía no existe y para el que existe demasiado. Aparece el culo, redondo, firme, una sombra de pelo en el surco. La polla se libera, gruesa, venosa, el glande ya húmedo. Le golpea el muslo. Léo no se la coge. Quiere que la vean colgar, engordar, enderezarse sola bajo la mirada.

Noah suelta un ruido en la garganta que no reconoce.

Así, murmura Léo. Así. No parpadeas. No finges que buscas el cuchillo. Me comes con los ojos hasta que se me queme la piel.

Se inclina otra vez sobre la calabaza, desnudo esta vez, el culo arqueado hacia la habitación, la polla colgando en el vacío entre los muslos. Cada movimiento de los brazos hace rodar los músculos de la espalda. El sudor perla entre los omóplatos, una gota, luego otra, que corre hasta el surco. El olor sube: pulpa cruda, piel caliente, el jabón barato de Léo y, debajo, el sexo, franco, animal. Noah se acerca un paso. Luego otro. Se detiene a un palmo y no toca. La exhibición tiene sus reglas. Se enseña. Se hace esperar. Se goza de ser visto antes de gozar de ser tomado.

Léo separa los pies. El pantalón se queda enganchado en los tobillos, ridículo, perfecto. Mete una mano entre las piernas, sin volverse, y levanta la polla para que Noah la vea de perfil en el cristal, larga, dura ahora, el glande oscuro que brilla. Con la otra mano sigue vaciando, como si el trabajo importara. Caen las semillas. La muñeca le roza los huevos. Gime, bajo, para que se oiga.

Se te pone dura en el vaquero, dice. Lo veo en el reflejo. La bragueta tira. ¿Quieres que la calle también lo sepa, o es solo para mí?

Para ti. La voz de Noah está ronca. Pero si quieres la calle, la tendrás. No te tapo.

Léo se ríe, un sonido corto, excitado. Se incorpora, se vuelve por fin. De cara a Noah, de cara al ventanal. La lámpara le esculpe el torso, los pectorales pesados, los pezones morenos, la línea de vello que baja del esternón hasta la polla. Está entero ahí, sin pudor, los brazos un poco abiertos, como en un escenario. La mano se le cierra sobre sí mismo. Se pajea despacio, el pulgar en el frenillo, los ojos en los de Noah y luego más allá, hacia el cristal negro donde su propio cuerpo se desdobla.

Quédate donde estás, ordena. Mira cómo me toco cuando sé que no puedes evitarlo. Mira mis huevos. Mira cómo suben. Podría correrme así, solo con tus ojos. ¿Lo notas?

Noah lo nota. Tiene la mano en la bragueta sin haberlo decidido. Abre el vaquero. El calzoncillo sigue. Sale la polla, menos larga que la de Léo, más recta, ya mojada en la punta. Sigue sin acercarse. Se acaricia enfrente, a dos metros, y la mirada de Léo baja, se detiene, vuelve. El exhibicionista ha encontrado a su espectador, y el espectador descubre que se le pone más dura por ser aquel a quien se juega que por ser quien juega.

Pasa una bici por la acera. El faro barre el cristal un segundo. Léo no se esconde. Acelera la muñeca, las caderas hacia delante, y el haz lo roza, torso, vientre, sexo, antes de desaparecer. Tiembla. No de miedo. De ese escalofrío preciso de haber estado a punto de que lo pillen y de querer más.

Más cerca, dice. No para tocarme. Para que note tu aliento en la polla. Quiero ver tu boca abierta y no dártela enseguida.

Noah obedece. Se arrodilla en el suelo frío, el vaquero en los muslos, y levanta la cara. Léo está encima de él, enorme, la lámpara en el pelo, la calabaza olvidada detrás. El olor es más fuerte aquí: sudor de ingle, prepucio, esa punta salada que perla y cae, una gota, en el labio de Noah. No lame. Todavía no. Léo se lo prohíbe con un dedo bajo el mentón.

Abre.

Noah abre. Léo posa el glande en la lengua, no empuja. Se frota, lento, deja que corra la saliva, mira su propia polla desaparecer apenas entre los labios y reaparecer, brillante. En el cristal, la escena es obscena y nítida: un hombre desnudo, de pie, otro de rodillas, la calle de testigo imaginario. Léo gruñe.

La chupas bien cuando miras hacia arriba. No apartes los ojos. Quiero ver que me ves verme.

Noah coge más. La polla le llena la boca, pesada, caliente, el sabor de piel y de calabaza todavía en los dedos de Léo, que se le crispan en el pelo. Baja, sube, deja que la saliva le corra por la barbilla. Léo no cierra los párpados. Se mira en el ventanal por encima del hombro de Noah, y cada vez que sus miradas se cruzan en el reflejo empuja un poco más, hasta la garganta, hasta la arcada que Noah contiene porque quiere eso, ese uso, ese escaparate.

Basta, sopla Léo. Se retira, la polla empapada, un hilo de saliva entre el glande y el labio. De pie. Date la vuelta. Quiero que veas lo que te voy a hacer, y que el cristal también lo vea.

Noah se levanta, tambaleándose. Léo lo aplasta contra el banco, no contra el cristal, todavía no, y le arranca la sudadera. El torso de Noah es más delgado, los hombros anchos de todos modos, una cicatriz pálida bajo una costilla. Léo se la lame. Le muerde el cuello, lo bastante para marcar, y Noah gime sin contenerse. Las manos de Léo bajan, le abren el vaquero hasta las rodillas, le agarran el culo, se lo abren. Un dedo, todavía pringoso de pulpa, encuentra el ano y gira, aprieta, entra. Noah se arquea. El dedo es rudo, preciso. Un segundo sigue, demasiado pronto y justo lo bastante. Léo los engancha, busca, encuentra. Noah suelta un taco.

Ahí. ¿Lo ves? Incluso esto quiero que lo sepas. Te preparo enseñándote. Mira tus muslos. Mira cómo tiemblas. Si alguien se para delante de la casa, verá tu culo abierto en mis dedos y mi polla contra tu cadera. Dime que lo quieres.

Lo quiero. Noah tiene la voz rota. Enséñame. Enséñales. Pero fóllame, joder, fóllame de verdad.

Léo escupe en la palma, dos veces, se unta. No hay más preparación, y los dos lo saben, y Noah empuja hacia atrás para decirlo con el cuerpo. Léo alinea el glande, frota, abre. Llega el ardor, nítido, ancho. Noah se agarra al borde del banco. Léo entra de una embestida medida, no hasta el fondo, luego otra vez, luego hasta la base. A Noah se le corta el aliento. La polla es enorme dentro de él, caliente, viva. Léo no se mueve. Deja que el cuerpo se acostumbre, las manos planas en las caderas, y gira la cabeza hacia el cristal para verse hundido.

Mira, dice contra la oreja de Noah. Míranos.

Noah levanta los ojos. En lo negro del ventanal, dos hombres: uno doblado, el otro detrás, el culo de Léo que se contrae, el sudor, la boca abierta. Es indecente. Es exactamente lo que Léo quería desde que encendió todas las lámparas. A Noah se le pone más dura solo de verse tomado.

Léo empieza a moverse. Largo, profundo, cada golpe un chasquido húmedo. La calabaza tiembla sobre la madera. Los huevos de Léo golpean los de Noah. El olor a sexo tapa lo naranja. Noah se pajea con una mano, la otra aferrada al banco, y Léo le aparta los dedos.

No. Todavía no. Te corres cuando yo decida, y te corres viéndote. Ven.

Se retira, la polla brillante, el ano de Noah que apenas se cierra. Lo tira de la muñeca hasta el cristal. El suelo está frío bajo los pies descalzos. Léo lo gira de cara a la calle, le levanta una rodilla, lo calza contra el ventanal. El vidrio está helado en el torso, en los pezones, en la polla de Noah, que se aplasta y deja un rastro. Fuera, la calle sigue vacía. Dentro, son un cartel.

Léo lo vuelve a coger por detrás, de un solo golpe. Noah grita. El sonido rebota en el cristal. Léo lo folla ahí, fuerte, las manos bajo los muslos para tenerlo abierto, la frente de Noah contra su propio reflejo. Cada embestida aplasta el sexo de Noah contra el vidrio. El glande roza, demasiado sensible. Léo gruñe en su cuello, le muerde el hombro, le dice cosas bajas: lo guapo que está abierto, cómo le aprieta el agujero, cómo querría que el vecino de enfrente encendiera y contara los golpes.

Tócate ahora, ordena. Pero mira. Si cierras los ojos, paro.

Noah se pajea contra el cristal, la muñeca golpeando el vidrio, los ojos muy abiertos sobre su propia cara deshecha y, detrás, la cara de Léo, salvaje, feliz de que lo vean. El ritmo se dispara. Léo lo taladra, más corto, más profundo, los dedos crispados en las caderas hasta dejar marca. El sudor corre entre ellos. Noah nota que los huevos de Léo se le aprietan contra él, que la polla se hincha aún más.

Me voy a correr dentro de ti, jadea Léo. Y te vas a quedar ahí, lleno, el culo contra el cristal, hasta que te corra por los muslos. Vas a enseñar eso. Me lo vas a enseñar.

Sí. Sí, vente. Quiero notarlo. Quiero que gotee mientras me corro.

Léo se corre gruñendo, las caderas pegadas, en chorros largos que Noah siente palpitar en el fondo. No se retira. Se queda clavado, temblando, y mira por encima del hombro el semen que todavía no se ve, solo se adivina. Su mano se junta con la de Noah en la polla. Se pajean juntos, rápido, la palma de Léo más ancha, más ruda. Noah se ve: la boca abierta, las mejillas rojas, el cuerpo de Léo soldado al suyo, la calle negra detrás del reflejo como una sala a oscuras.

Se corre contra el cristal. El semen salta, blanco, espeso, en rastros sobre el vidrio frío, sobre sus dedos, sobre los de Léo. Lo pone todo perdido, las rodillas que le fallan, Léo que lo sujeta y que se ríe, sin aliento, todavía medio duro dentro de él. Una gota baja por el ventanal. Fuera, nada. Dentro, todo.

Léo se retira despacio. Noah nota el vacío, luego el calor que corre, exactamente como prometió, a lo largo del surco, sobre los huevos, por el interior del muslo. Léo lo gira, lo aplasta ahora de espaldas al cristal, y se arrodilla. No limpia. Mira. Le abre los muslos con las dos manos y contempla su propio semen, que perla en el ano, que corre, que brilla bajo la lámpara. Noah, expuesto, los brazos a lo largo del cuerpo, lo deja hacer. La fantasía no se ha acabado porque las pollas se hayan corrido. Dura mientras dura la mirada.

Quédate abierto, dice Léo, la voz rota de una ternura sucia. Un poco. Todavía. Quiero ver lo que te he metido.

Pasa la lengua, una vez, ancha, del perineo hasta los huevos, prueba, gruñe. Noah se sobresalta, hipersensible. Léo se levanta, el semen de Noah en la mejilla, y lo besa. El beso es profundo, torpe, las pollas blandas que se rozan, pegajosas. Se ríen en la boca el uno del otro. La calabaza, detrás, está a medio vaciar, absurda, perfecta.

Léo no recoge el pantalón. Se queda desnudo frente al ventanal, una mano en la nuca de Noah, y enciende también la lamparita del aparador, la que no iluminaba nada. La habitación se vuelve más clara. El reflejo, más nítido.

Halloween, dice. Acabamos la calabaza. Pero te quedas así. Y si un coche frena, no te mueves. Me dejas enseñarte.

Noah asiente. El vidrio está frío en su espalda, el semen tibio en el muslo, y la mirada de Léo, ya, vuelve a desnudarlo cuando ya no lleva nada encima. Fuera, una hoja rasca la acera. Dentro, Léo coge otra vez el cuchillo, desnudo, empalmándose de nuevo a medias solo por saber que lo ven, y tiende la hoja a Noah.

Sujétalo, dice. Para eso has venido.